تاريخ شخصي

موت أبي لم يكن أمرًا صادمًا. لم يكن مأساةً. لقد أمضى شهوره الأخيرة بين غرفة النوم والمستشفى: مكانيه المفضَّلين طوال حياتي على الأقل.

كنت أحضر نفسي لاجتماع على زوم مع منظمةٍ تابعة للأمم المتحدة حول موضوع يخص النسيج الاجتماعي في سوريا، حين سمعت صوت انفجار ترافق مع اهتزاز

كل مرة أفكر فيها بالكتابة عن عزوبيتي، يغمرني الحماس وأنطلق ثم فجأة يخبو تحمسي ويختفي. كما لو كنت ممسكة بكرة زجاجية ملأى بالقصاصات، أهزها بقوة

ليتني قطّة أسكن أعلى شجرة، فلا كل القطط العالقة على الشجر في حاجة إلى الإنقاذ. لكني لست قطة. أنا امرأة عازبة في الحادية والأربعين من

يبدأ صباحي يوميًا بالهدوء والسكينة. أستيقظ، ومن مكاني أتأكد من أية اتصالات أو رسائل مهمة. ومن ثم أمارس بعض التأمل على السرير، أو كما يطلق

لا يسعني أحيانًا سوى إخراج الرسائل التي كتبها والدي لي وقراءتها بتمعن، كلما انتابني الحنين، وتذكرتُ أنني عشتُ أكبر فقد وغياب في حياتي حين ارتحل